Garance, der neue Film von Jeanne Herry, kommt am 23. September 2026 in die Kinos. Im offiziellen Wettbewerb des Festival de Cannes 2026 präsentiert, setzt dieses von Adèle Exarchopoulos und Sara Giraudeau gespielte Drama den Alkoholismus in den Mittelpunkt und verfolgt den Werdegang einer jungen Schauspielerin.
Zwischen Beruf, Liebesleben und familiären Bindungen verfolgt der Film die Folgen dieser Sucht und geht über die bloße Schilderung des Absturzes hinaus. Also, wie schneidet Garance ab? Hier ist unsere Einschätzung.
Mit Garance holt Jeanne Herry Adèle Exarchopoulos zurück, die sie nach Je verrai toujours vos visages kennengelernt hat, und schenkt ihr diesmal das komplette Rampenlicht. Die Schauspielerin verkörpert eine junge, alkoholabhängige Darstellerin, deren Weg der Film über mehrere Jahre begleitet – zwischen Arbeit, Liebe, Festen, Ängsten und einer Abhängigkeit, die sie zunächst weder verstecken noch wirklich bekämpfen will. Ein schonungsloses, sensibles und zutiefst lebendiges Porträt einer Frau, getragen von einer hervorragenden Adèle Exarchopoulos.
Garance beginnt ihre Geschichte nicht im Leugnen. Sie weiß, dass sie Alkoholikerin ist. Sie sagt es, nimmt es an und führt ihr Leben weiter mit dieser Realität, als handelte es sich um ein anderes Merkmal ihrer Persönlichkeit. Keine große Offenbarung, keine sofortige Scham: Es ist eine Tatsache, Punkt. Und genau das macht den Verlauf des Films so verstörend.
Zunächst arbeitet Garance, sie spielt, liebt, macht Witze, geht aus und trinkt – viel. Ihr Alkoholismus lässt sich noch in ein geselliges, festliches Leben integrieren, in dem das Gläser überall präsent ist, ohne gleich Alarm auszulösen. Dann, fast unmerklich, beginnen die Balanceakten zu kippen. Was sie für ihre Lebensweise hält, wird zu etwas, das ihre Liebsten kaum noch aushalten können, ohne zu leiden.
Jeanne Herry meidet damals das spektakuläre Bild des Absturzes. Garances Welt bricht nicht in einer Szene zusammen: Sie zerfällt allmählich um sie herum. Ihre Theaterkollegen distanzieren sich schließlich von ihr, nicht weil sie sie nicht mehr lieben würden, sondern gerade weil sie sie noch lieben. « Die einzige Sache, die wir tun können, ist, dir nicht mehr beim Untergehen zuzusehen », sagen sie ihr im Wesentlichen. Ein Satz, der ziemlich treffend eines der sensibelsten Kernprobleme des Films zusammenfasst: Was kann man wirklich tun für jemanden, der sich zerstört, ohne um Hilfe zu bitten?
Die Frage durchzieht Garance und bleibt doch ohne klare Antwort. Da sind diejenigen, die vermitteln wollen, diejenigen, die aufgeben, diejenigen, die mitgehen, und diejenigen, die erst zu spät die Schwere der Lage erkennen. Ihre Mutter fasst auf sich allein genommen eine Form kollektiver Blindheit zusammen, wenn sie zugibt, dass für sie „die Gefahr die Drogen, nicht der Alkohol waren“ . Weil er banal wirkt, verfügbar ist, mit Festen ebenso wie mit Mahlzeiten oder dem einfachen Glas unter Freunden verbunden ist, kann Alkohol lange Zeit unsichtbar als Bedrohung bleiben.
Jeanne Herry filmt diese Banalität geradezu hervorragend. Sie versucht nicht, Garance ständig elend darzustellen, um ihre Sucht glaubwürdig zu machen. Im Gegenteil, ihre Protagonistin sprudelt vor Lebensfreude. Sie ist witzig, überdreht, verliebt, manchmal unerträglich, oft berührend. Sie kann mit einem entwaffnenden Humor darüber nachdenken, ob man „unter dem bösen Einfluss eines mittelmäßigen Wesens“ steht, und wenige Szenen später eine deutlich tiefere Verletzlichkeit anklingen lassen.
Da beeindruckt Adèle Exarchopoulos erst recht. Sie wirkt so natürlich, so präzise und präsent, dass man sie kaum aus den Augen verliert. Garance hätte leicht zu einer eindimensionalen Figur werden können, ganz auf ihre Sucht zugeschnitten. Die Schauspielerin macht daraus umgekehrt eine ganze, starke Frau, schön auch in ihren Widersprüchen, mit einer Energie, die fast euphorisch wirkt, aber zugleich auch eine viel leisere Ermüdung zulässt. Selbst wenn ihre Rolle schwer nachzuvollziehen oder zu verstehen ist, sucht Exarchopoulos nie nach künstlicher Mitgefühlseinholung.
Der Film lebt stark von der Abwesenheit einer moralischen Bewertung. Garance wird weder entschuldigt noch verurteilt. Auch ihre Angehörigen bleiben davon unberührt. Wenn sie nicht mehr können, macht Jeanne Herry sie nicht zu Verrätern. Wenn sie bleiben, macht sie aus ihnen keine Retter. Jeder geht mit dem weiter, was er geben kann, mit seinen eigenen Grenzen und Widersprüchen. Ein kleiner Satz fasst fast allein diese Philosophie zusammen: „Man macht, was man kann.“
Das trifft besonders auf Pauline zu, gespielt von Sara Giraudeau. Auch hier hätte ihr Charakter leicht zur rettenden Frau werden können, deren Liebe Garance wieder auf den richtigen Weg brächte. Garance entgeht glücklicherweise dieser Falle. Pauline mag diese Frau so, wie sie ist, ohne ihr ständig zu erklären, wie sie zu leben habe, ohne sie auf ihren Alkoholismus zu reduzieren und vor allem, ohne sich vorzustellen, berufen zu sein, sie zu reparieren.
Sara Giraudeau bringt in dieser Beziehung eine bemerkenswerte Sanftheit ein. Pauline unterstützt, begleitet, fügt sich ein, bleibt aber unvoreingenommen. Sie weiß auch, dass Respektieren nicht automatisch bedeutet, über jemanden zu entscheiden. Angesichts der oft überwältigenden Energie von Adèle Exarchopoulos verleiht ihr ruhiges Auftreten dem Film eine besonders berührende Gegenstimme. Ihre Liebesgeschichte funktioniert, weil sie nie als Heilmittel präsentiert wird.
Diese Nuance ist entscheidend in einem Film, der viel darüber erzählt, wie man mit anderen zusammenlebt. Wie weit soll man begleiten? Wann eingreifen? Zu welchem Zeitpunkt schützt man sich selbst? Jeanne Herry verteilt weder die richtigen noch die falschen Antworten. Selbst die Fürsorge entzieht sich dem belehrenden Diskurs. Wenn ein Arzt Garance daran erinnert, dass ein Leben ohne Schmerzmittel auch zutiefst langweilig sein kann, wagt der Film etwas, das selten so einfach formuliert wird: Besser zu werden bedeutet nicht, plötzlich in eine aufregende Existenz einzutreten.
Diese Franchise trägt maßgeblich zur Schönheit von Garance bei. Der Film kann hart sein, ohne brachial zu wirken, witzig, ohne das Gezeigte zu bagatellisieren, und zärtlich, ohne selbstgefällig zu wirken. Der Humor taucht regelmäßig dort auf, wo man ihn am wenigsten erwartet – als eine Art Lebensversicherung für die Figuren, mitten im Chaos weiterzuleben, statt das Thema künstlich zu entschärfen.
Jeanne Herry pflegt zudem eine eher dezente Inszenierung. Sie legt Wert auf Gesichter, Dialoge und zwischenmenschliche Beziehungen statt auf formale Effekte. Diese Wahl mag manchen zu besonnen erscheinen, insbesondere nach Je verrai toujours vos visages, doch hier lässt sie ihren Schauspielerinnen viel Raum. Die Figuren existieren in ihren Zögern, ihren Ungeschicklichkeiten, ihren Widersprüchen und manchmal schlicht in ihrer Art, den anderen zu betrachten.
Garance versucht am Ende nie, den Alkoholismus systematisch zu erklären. Der Film widmet sich vielmehr dem, was die Sucht rund um eine Person verschiebt: Arbeit, Freundschaften, Familie, Liebe, Vertrauen – und schließlich dem Blick, den andere auf sie werfen. Ihr Alkoholismus steht im Zentrum, doch Garance bleibt immer größer als er.
Vielleicht liegt darin die Stärke von Adèle Exarchopoulos: Sie spielt nie „eine Alkoholikerin“, bevor sie Garance verkörpert. Sie portraitiert eine Frau voller Leben, die sich zugleich auch selbst zerstören kann, ohne dass sich diese beiden Realitäten gegenseitig aufheben. Eine wunderbare Leistung, roh und zugleich von großer Zärtlichkeit, die in Sara Giraudeau eine ebenso treffliche Partnerin findet.
Garance richtet sich insbesondere an Zuschauerinnen und Zuschauer, die sensibel auf Charakterporträts reagieren, auf menschliche Dramen, die keine einfachen Urteile zulassen, und auf Jeanne Herrys Kino, das stets aufmerksam verfolgt, wie Menschen miteinander auskommen. Wer eine ausgesprochen dunkle, spektakuläre oder ausschließlich medizinische Darstellung von Sucht erwartet, könnte von der Lebendigkeit und dem Humor überrascht werden.
Denn trotz Alkohol, Trennungen und Zerstörungen bleibt Garance vor allem ein Film, der vom Leben durchzogen ist. Ihre Figuren lieben manchmal verkehrt, irren sich, entfernen sich, kehren zurück, versuchen zu helfen oder erkennen, dass sie nicht helfen können. Sie sind unvollkommen, großherzig, ermüdend, witzig und zutiefst menschlich. Und mitten unter ihnen liefert Adèle Exarchopoulos eine dieser Performances, bei der man am Ende fast die Schauspielerin vergisst und nur noch die Frau vor sich sieht.
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